velhos tempos

o tiro

poema sem sentido
amor demais amigo
reforma trabalhista
cigarro platônico
senador reempossado
texto sem coesão
prefeito eleito
frase mal dita
ódio espalhado
golpe na presidenta
personagem clichê
amante sem graça
praga de inimigo
jurar nunca mais
previsão da cartomante
economia em declínio
romance encomendado

testemunha que não morreu


foi o tiro que saiu pela culatra

Rio Doce

o rio era doce,

veia grossa irrigando

esse corpo, Minas

gentes ribeirinhas

e o caudaloso  rio

eram uma coisa só

peixes e meninos

                               águas sagradas

mergulho tácito

desastre, acidente

isso vale?

e agora vale?

infinito de águas barrentas;

peixes, peixinhos,

peixosos onde estarão?

mar de lamas,  gentes tristes,

cidades observativas da morte de um rio,

que era doce.

Flor de Castela

Ó Língua Portuguesa Brasileira,

a mais bela flor do Lácio,

em teu materno ventre geraste

a palavra nossa de cada dia.

Perdoe-me tão grave ofensa,

não por ser-te menos forte,

ou em ti encontrar menor abrigo

e nem por julgar-te dificultosa.

Pero, el castellano es una lengua

de tan pura poesía

que mis oídos tienden a oírla

con tanta renuncia y devoción.

Me gusta mucho el sonido

armonioso de las palabras

como si yo escuchara

la más bella música;

la noche, la pasión,  el cielo

la luna, el viento, la lluvia

las árboles,  el cuerpo, los sueños

la muerte, los besos, la vida.

Revisado por Rubem Leite

manifesto

isso tudo acontecendo

dois mil e dezessete,

e eu aqui na praça

dando milho aos pombos

vendo a banda passar

do lado de dentro

da minha janela.

militância

borboleta branca pousa serena
no pezinho de acerola, manhã perfumada,

domingo, outono.

bailarina voa em giros e arabesques
por entre as flores.

“e agora as últimas notícias de Brasília”

estamos em 2017

sorrio suavemente para o jardim

e volto à minha insignificância poética.

poema embriagado

quase morre se tem desafetos
pula de alegria com pão de queijo

às vezes tem medo de lugar fechado
claustrofobia de bronquite infantil
nunca mata uma barata
vai que seja sua bisavó
escreve um poema
depois de dois copos de vinho
enquanto ouve Beethoven
ou é frio ou é quente
Pour Elise é uma música
da caixinha de bailarina
que ganhou quando adolescente
naquela época em que tomou um porre
de refrigerante com cachaça
e beijou o beijo do rapaz
que cantou e tocou o violão
com os dedos longos
da música do Fagner

esse poema está embriagado
e perdeu a linha do raciocínio

ela já nasceu atriz

por um triz

uma professora tão idealista

cozinha, escreve, arruma

foi bailarina, namorada, atriz

menina mulher equilibrista

pés delicados em corda bamba

leva a vida por um triz

à terra

quando eu morrer
quero que me enterrem nua
na terra pura
N 
U
A
meu corpo e a terra
serão uma só 
natureza.
voltarei ao 
pó
   po

               esia 
                            em 
     movimento

TPM

se o poema vem
mas não é parido
o corpo fica sentido
e sofre TPM poética